Este es...

Thatar

Nunca más vivo.

Vladimiro me enseñó a enseñar, a entretener, a interesar, a apasionar y más precisamente a inspirar. Todavía me falta Profesor. Adiós. Le sigo por aquel sendero de los que viven la historia. Usted estaba vivo, es Ponce quien lo ha matado pues él me trajo la terrible noticia. Sinó me hubiese dicho nada no me sentiría tan apenado.

De consuelo me queda que lo último que vi de la Cantuta fue a usted sonriéndome y abrazándome por mi exposición sobre Culturas del Cercano Oriente. Nos vemos maestro.

Adiós

De todas las veces que te he dicho adiós, nunca hubo uno tan definitivo como este, nunca hubo uno tan desagradable como este, nunca hubo uno tan sombrío como este. De entre todas esas veces se apila aquella desesperanza absoluta que redunda en el triste vaivén de una respiración entrecortada por el sollozo.

De todas las veces que te quise decir adiós, nunca existió una vez mas determinada que esta que rodea la nostalgia y se entrega a la indiferencia para navegar en el rumbo del feliz sosiego. De esas veces extraigo la resignación que hoy guía mi mano para decirte lo que digo.

De todas las veces que prometí decirte adios, nunca valió tanto el dolor como hoy que sangro lágrimas de vino y piel, sudor y suciedad. De todas aquellas ocasiones rescato el heroismo vano de las palabras torturadas por las frases llenas de alevosía.

De todas las veces que te he dicho, que te quise y que te prometí decirte adiós, nunca hubo una que naciera desde la profunda indiferencia que golpea el ritmo de textos antiguos que pierden el sentido con cada segundo que corre en el tiempo que nos separa.

Hola Eleida

A veces ocurre que te haces la pregunta ¿Por qué no la conocí antes? como un ruego a dios del cual estás convencido que no existe, como una petición curiosa al destino irreversible o tal vez como una simple interrogante del súper yo.

He visto esa sonrisa formada en tu niñez, con los pies descalzos y con tu cabello golpeado por la brisa de ese mar absoluto.

Al escuchar tu nombre, Eleida, no existió mas una palabra inventada que tuviese la ternura y la fiereza al mismo tiempo de evocar un pasado nítido que me lleva a la pregunta que siempre resultará absurda: ¿por qué no te conocí antes?

Solo gente buena

Si tal cosa existe, el amor será el pasaporte final...

La Fábula de los 3 Turistas

En un arranque de nostalgia volví a las viejas canciones de Ascoy, fue fabuloso, recordarme a mi cuando creía en dios y oraba con la devoción de una monja de clausura. Finalmente me quedo con esta canción, por si las dudas...

A veces.

A veces necesito saber que ha sido de ti, como un deseo inoportuno, como una quimera sinuosa que me lleva a algún lado, recorriendo los momentos que pasas lejos de mi en la absoluta y absurda felicidad. A veces necesito saber que hubiese sido de mi, si mi respuesta siempre fue sí. Si mi respuesta siempre fue no.
A veces necesito saber que fue de ti pero me abstraigo en el limbo de tu nombre, el las curvas de tus enes y en los precipicios de tus oes.
A veces necesito saber lo que no me conviene saber y que por esa necesidad busco el retrato de antaño guardado en un libro que ya no leo nunca.

Fiebre

Afiebrado y casi inconsciente divago en pensamientos que caen como las hojas en otoño, casi tan naturalmente como el rocío de un acantilado abandonado, casi tan naturalmente como las lágrimas de una madre que espera a un hijo que se fue a la guerra.

El dolor es impecable, casi palpable al contacto de tus manos, observable por tus ojos inquietos de preocupación sincera. Tu voz no llega. No alcanzan tus palabras el horizonte del enfermo que muere con un hervor infernal, como si fuese pecador, como si fuese fariseo, como el sepulcro blanqueado que nunca pudo ser pues lo mas sincero que tuvo fue su duda impertérrita por sobre todas sus cosas.

Tumbado y triste seguirá soportando estoicamente el dolor que la vida le ha impuesto casi como un regalo bondadoso, como una ofrenda para el dios del que siempre dudó. Nunca pensó en la venganza, nunca pensó que su dolor fuese un ensañamiento de alguien o de algo, siempre supo que eso le tocaba como el boleto ganador de la lotería mayor está destinado para el que muestra la mejor cara de sorpresa.

Viernes

En medio de la noche pienso en tu nombre y respiro profundamente por el insomnio me había abandonado. Dejo los recuerdos colgados en un aparador lleno de conversaciones sobre tus estúpidos amantes y me abrigo con las palabras que me decías mirándome a los ojos. Eso era suficiente en una mañana de viernes invernal, yo destrozado por no tener el valor de invitarte a salir y tú con ganas de que alguien te escuche. Era simple lo que teníamos, solo mis alucinados pensamientos sobre lo que podría ser y solo tus palabras que debían llegar a un oído comprensivo y silencioso.

Estoy absolutamente seguro de que no te hago falta, pero si supieras lo terriblemente vacío que es un viernes sin ti, no tendrías reparos en volver.

Puede que te equivoques...

Suavemente el rumor se apodera de tu mente y en secreto desvanece todo pensamiento inalcanzable, utópico y hasta absurdo. Vuela lentamente como un viento de primavera y tus oídos ordenan las palabras que te envío. Sospecho que lo imaginas, he dicho que te imagino recostada en mi hombro, absorta y el silencio absoluto. Puede que me equivoque. Puede que tú te equivoques y que a tus oídos lleguen falsos miedos sobre días oscuros en donde ya no existes. Puede que lentamente tu ya no quieras oír aquellos rumores que envío subrepticiamente en botellas de naufrago. Pues repite en tu mente lo que años atrás escribías en papeles de cuaderno escolar, el velero, cuando llega, no se va nunca mas.

Misérrimo...

A través de tus ojos ubérrimos de nostalgia, podía viajar a los recuerdos dolorosos del pasado. A través de tus labios de vino barato, podía tener el sabor de aquellos días de inmadurez descabellada, de paseos erráticos frente al cielo apagado de Lima.

Por el olor de tu cabello podía determinar la intensidad del deseo y confirmaría el anhelo de la noche que nos llevaría al sexo inesperado, entre luces opacas y un colchón estrecho, con música lenta y cortinas rasgadas, con tu piel blanca y con desesperados movimientos cortando el silencio de la palabra con ruidos extraños.

Por tus pasos apurados recuerdo lo tarde que se hacía cada vez que te veía, cada encuentro de atmósfera miserable donde navegaban mis manos por tus caderas embravecidas, por tu cintura que hacía inolvidables esos instantes. Por tus pasos apurados olvido también la guerra entre el tiempo que me aleja y me acerca a ti.

A través de tus ojos nigérrimos de arrebato, sonámbulos en busca del abrazo tierno y sin culpa de tu inconsciente, podía yo, tener la certeza de que me necesitabas para ser feliz, de que era cierto que merecíamos estar juntos pero decidimos que no. Y solo nos dijimos adiós, camina y no mires mis pasos porque sabrás lo que busco.

Por el día del Maestro

He recibido varios saludos por el día del Maestro hoy, ayer y antes de ayer. De mis alumnos del colegio, de mis alumnos de oratoria y de mis alumnas del Instituto, ademas de mis ex-alumnos que ahora tienen una vida hecha. También de mis colegas, de mis familiares y de mis amigos. Yo he repartido también algunos saludos sinceros a mis colegas mas cercanos y a otros por simple cortesía.

Hace mas de diez años estoy en esto, aulas, plumones, esquemas, exámenes y risas, muchas risas. El tiempo pasó rápido, me prometí salir de la carrera de profesor en cinco años pero debo confesar que la profesión me ha atrapado. Me gusta enseñar y disfruto aprender, sin duda lo haré siempre y trataré de conseguir los mas difícil para un profesor: INSPIRAR.

Recuerdo con mucho cariño a mis profesores, los de la primaria, los de la secundaria, los de la academia y los de la universidad. Saludos a todos, seguro que siempre quisieron que aprenda lo mejor de ellos pero fracasé, no me inspiraron, o no querían inspirarme. Pero siempre entre todos hay 3 o 4 que realmente marcaron mi futuro. Aquí mis impresiones:

1. A los diez años me enseñó la profesor Tina Vallejos. Exactamente no recuerdo que cursos enseñaba pero una vez dejó una tarea: "Escriban un cuento". Relaté una historia fantástica sobre dinosaurios, la profesora dijo y  escribió en mi hoja: "Veinte" y me miró con una sonrisa hermosa. Me puse furioso por dentro, puso el veinte sin leer mi cuento.

2. A los 13 años estaba en tercero de secundaria y era un manganzón onanista con un claro desinterés por aprender. La maestra de literatura, alias Ágatha Lis, pues no recuerdo su nombre dejó la siguiente tarea: "Escriban un poemario". Me dediqué enteramente, tres tardes sin salir de mi cuarto, escribía y reescribía poemas de amor.  Presenté mi trabajo y la profesora dijo: "Soto, hummm, ¡copiado!". Me puso diez.

3. A los 16 entré a la academia y lo único que me interesaban eran las chicas, hasta que entró el profesor de Literatura, Lito, un regordete casi calvo que hablaba y recitaba poemas en clase deslumbrando a lo que mas me interesaba, las chicas, se morían por él. Entonces empecé a escuchar lo que Lito decía y aprendí Literatura.

4. En la misma academia estuvieron, a los que considero, mis maestros: Walter Quispe y Fito Espinoza. El primero enseñaba Historia del Perú y el otro Historia Universal. En sus clases yo entraba en trance, lo quería saber todo. Hasta a veces me molestaba que Walter Quispe en vez de enseñarnos hacía hora casí la mitad del tiempo. Donde se encuentren, un gran abrazo.

5. Ese mismo año entré a la Universidad Villarreal. Córdova, Diógenes, Seijas, Tello, Azáldegui y casi todos un verdadero fiasco. Fueron cinco años poco productivos, la mayoría de veces no explicaban nada concreto. Si los profesores estuviesen en un naufragio y yo solo tuviese un salvavidas, se lo lanzaría a Eldi Toro, me enseñó Literatura, tampoco enseñaba bien pero se notaba que había leído y se podía conversar con ella.

6. Mi segunda carrera fue Pedagogía de la Historia. En la Cantuta. A veces pienso que las universidades nacionales deberían tener una ley que obligue a los profesores a dar todo en una clase. En esta universidad hay profesores con grandes conocimientos pero que ya están aburridos de enseñar. Saludos Vargas, Aramburú, Aguilar, Dominguez, sé que pude aprender mas de ustedes.

En fin, en este día del maestro renuevo mi compromiso personal, mejorar para inspirar. Saludos.

No resultó.

Últimamente se me hace difícil conciliar el sueño. Cuando todo está apagado y sin ruidos, mi mente me lleva de pensamientos desordenados a historias fabulosas que a la siguiente mañana olvido. Debe ser porque empecé a tomar café. Mi bebida favorita siempre fue la hierbaluisa, podría tomar litros y litros por puro gusto, pero hace unas semanas no había hierbaluisa y probé el café que hacía meses compré.

Las historias que cavilo son tan fabulosas que a veces sueño con ellas. Pero lo mas sorprendente es que a veces no sé reconocer si estoy pensando en la oscuridad o soñando. Son historias épicas, de travesías tan intensas donde el personaje principal es una chica de cabello hasta el hombro, piel pálida, labios rosados y ojos inmensamente hermosos.

Hoy de seguro me pasará lo mismo y por más que trato de recordar algo al día siguiente, no encuentro el hilo que desata la madeja. Curioso es, que en ese momento, no se me ocurra escribirlo pues no lo pensé sino hasta ahora.

Entonces esperaré a que las luces se apaguen y que el ruido se calme y sin pensarlo me levantaré para teclear lo que se me viene a la mente.

Sinceramente no creo que resulte.

El viajero

El viaje auténtico es el que te lleva al recuerdo crudo que estaba olvidado, ese momento oscuro que, en un rincón de tu mente, esperaba tus pasos temblorosos y asustados. La travesía incontenible es seguida por la vorágine de imágenes, que como fotografías de un álbum viejo, pasan una tras otra, en desorden o en un caos insostenible que te obliga a cerrar los ojos para olvidar aquello que ya lo estaba.

No hay fin, solo un movimiento elíptico que te lleva de aquí para allá, que te obliga a ir y venir, que intenta encontrar el desconcierto en tus ojos, que nuevamente se abren obligados por las lágrimas del pasado, que piensan a cada instante en ti, en lo mucho que te extraño, en todos los recuerdos que he olvidado y que en el viaje vienen y se van.

Apartado y desolado, contrito y buscando un rincón con la mirada, un lugar para no sentirse ajeno pues el pasado muestra a otro en su lugar, que es él mismo pero en otro tiempo, con otra mente y un cuerpo perfecto y no abusado por el tiempo y por la vida. Se asoma y se arrincona detrás del recuerdo perdido, en el que se encuentran abrazados frente al mar delicado de la tarde silenciosa y lejana. El recuerdo lo cubre, lo absorbe y ahí está él, como un espectador que camina y pasa frente a su propio recuerdo. De reojo se fija en sus manos, pequeñas y blancas, pero sigue su camino y nuevamente se encuentra en el rincón de su mente.

La vida le pasa por encima como una ola, su vida le pasa por encima como la ola que trajo la vida, la vida es enorme, su vida minúscula e insignificante. Pero pasa. Pasa y vive.

Al final del viaje, el retorno se hace impreciso, descubre la rutina y coinciden en el sendero, se acompañan, no hay sobresaltos, todo es sosiego, sin embargo sabe que el camino acabará cuando nuevamente la vea pasar de casualidad e ingrese al viaje eterno de los sueños ideales.

Cambios...

El apego, la amistad, el cariño, todo es efímero y siempre cambiante, hoy me he sentido mas cerca de mis nuevos alumnos y aprecio sentirme  a gusto en la muchedumbre. Veamos como va mi memoria en este primer intento de tomar lista en mi mente: Paty, Ximena, Meylin 1, Meylin 2, José, Luis Ángel, Daniel, Maricielo, Alisson, Yurico, Yamirei, Melanie, Alonso, Junior, Aldair, André, Mayra, Yelice, Jacob, Taype, Guadalupe, Cristina, Jafet, Francesco, Olivos, Piero, Olga, Laleshca, Álvaro, Pedro, Jennifer, Rodriguez, Carolina :(  

Tras esa puerta...

Tras esos ojos de alcohol, 

tras esos muros de piel, 

tras esa puerta de miedo, 

he visto calmar a un loco corazón.

Cálmate. Sujeta mi mano.

Te arrastras y tu orgullo sigue intacto. Cae una lágrima, no sé si tuya o mía, pero llega al piso y pronto se envuelve en una fina nube de polvo, casi imperceptible. Si estuviéramos los dos solos, no habría que pensar, no habría que llorar, una vez mas solo hablarían los ojos terriblemente asustados de sentir el tiempo tan lejano, las diferencias abismales de lo que fuimos, la letanía de nuestras almas discretas por la vergüenza.

Frente a frente, mudo hasta el pensamiento, tu olor sigue siendo el mismo, solo eso, pues hasta tu piel se oscureció con los años, la historia cambió llena de quietud y sin recuerdos tormentosos que sin nada mas que hacer se olvidaron así mismos, uno a uno y sin resistencia.

De pronto caminamos entre muro y muro y nos sentamos por una copa, un vaso o lo que sea, ginger, seven o agua; pisco ron o güisqui. El primer trago desempolva mi mente y voy por más, el segundo es un sorbo extenso, sin saborear la madera, de largo, suelta mi lengua pero mis palabras revolotean en círculos sin ideas, mi boca no se abre y tu solo me miras.

Cuando al fin ordeno un pensamiento el licor me obliga a expulsarlo y voy al baño. En el espejo noto que ya no soy un chiquillo, el que quería dormir contigo para siempre, el que cantaba poemas susurrando a tu oído, el que se desvelaba perfumando los papeles con las palabras que te enamoraron.

Ya no estás.

Busco en las mesas cercanas, tras los desconocidos, desesperado apuro los pasos a nuestra mesa y la quietud violenta me atonta, sigo buscando, tras tus pasos al llegar, tras esos ojos de alcohol, tras esos muros de piel, tras esa puerta de miedo, he visto calmar a un loco corazón.

:O

Hoy es un día importante. Jessika y yo fuimos a confirmar sus sospechas, y si, está embarazada. Sigo algo impactado pues a pesar de planear esta situación, nunca uno está preparado para ser padre. Siento que no he aprendido nada con Lucía, no he sido un buen padre, mas he sido un amigo y a veces un amigo muy malcriado. Tengo miles de ideas que cruzan por mi cabeza y no puedo conectarlas en un texto.

BOOM

A veces es difícil encontrar una situación romántica para convertirla en un texto. Crear de un pensamiento decenas de palabras que digan todo lo que siento y a la vez nada cierto. Una emoción sinuosa que llega en forma de canción y que se queda para formar oraciones que lindan lo cursi. Aún así, siempre hay algo que me atrae a escribir letra por letra, a veces de un tirón y a veces una palabra por hora.

Ando buscando un tema que me lleve a un hilo literario extenso, hasta el momento he fracasado al escribir algo consistentemente grueso, los personajes se diluyen, no es fácil, la letra se arruina en el papel digital y la papelera de reciclaje se lleva textos olvidados sin piedad. No hay día que deje de pensar en ello, pero de algo si estoy seguro, será puro realismo mágico, palabras llenas de fantasía absoluta anclada en la realidad que exploten con un boom en las mentes de los lectores, seguro que pocos, pero justos y necesarios.

Tal vez no debo buscar tanto y dejar que llegue solo, al compás de la vida, o tal vez ya lo tengo en frente y solo es cuestión de tiempo. A veces me desespero y me presiono tanto que la frustración se me sale en palabras hirirentes hacia los que me rodean pues cuando me hablan me distraen de mi objetivo y los odio.

A veces es dificil encontrarme a mi mismo en está vida absurda de vaivenes pues me dejo llevar mansamente por las olas de los días que ya se agotan.

McCartney

El viernes nuevamente asistí a un concierto de Paul McCartney. Esta vez estuve lejos, tribuna norte, pero la sensación fue increíble. Valió la pena el sacrificio y el cansancio para llegar y salir. Y como dijo Paul "Ahora si ya me quito"

El que no tiene memoria se hace una de papel...

Hoy ha muerto uno más de mis sueños. Ayer ha muerto Gabriel García Márquez y no podré estrecharle la mano para luego darle un fuerte abrazo, sentarnos y conversar sobre El amor en los tiempos del cólera, pues no hay mejor libro escrito que ese. Y eso que he leído mucho.

La vida es así, efímera, no hay tregua. No deja ni siquiera cumplir los sueños, ni tiene piedad con los genios, a esos que deberían vivir por siempre, a esos se los lleva igual que a todos. Si tuviese oportunidad de decir algo ante tal suceso diría, ¡hey!, muerte, déjalo, a ese no lo lleves, le falta mucho por escribir, tiene historias infinitas en la mente, cuentos fantásticos que poner en el papel. Y la muerte se iría pues ella también lo lee.

No hay otra pues, muerto el hombre se acabo el escritor. Estoy seguro que toda la gente dirá: Pero ahí tenemos sus obras. Yo digo: pffffff... Esta pobre cultura de lectores de tablet nunca apreciará el valor y el olor del papel que sabe a Macondo, ninguno entenderá a Florentino y su amor eterno y nadie despreciará al Patriarca, pues todos se distraerán con angry birds o las aplicaciones que los hacen mas "cul".

Lástima Gabo, no podremos estrecharnos las manos, como concebí hace muchos años mientras leía Cien años de soledad y me enamoraba de Remedios, la bella. Hasta soñé las primeras palabras que usaría: Señor Gabo, es usted un maldito genio, quisiera escribir un cachito como usted. Tú sonreirías y alabarías mi ocurrencia. Por supuesto estabas vestido con un pantalón oscuro y un saco melón a cuadros. Ya nada pasará pues te moriste como todos moriremos y ya nada te hará regresar.

Yo de seguro seguiré disfrutando de tus libros pues la re-lectura me fascina pero antes de empezar cualquiera de tus títulos daré un suspiro de decepción pues recordaré que no habrán más obras así. Chau Gabriel, chau sueño de conocer a Gabriel y chau obras geniales de Gabriel.

Hace mucho tiempo...

Desde el lejano recuerdo que aparece en la penumbra y que se esfuma en el mesón junto al humo de un cigarro pálido, desde ese alucinante y oscuro lugar, aparece y desaparece el momento oportuno que desaproveché por vergüenza. Tengo mi razón, la tuve en ese momento y hoy todavía es válida. Pero desde ese intemporal recuerdo salen nombres que ya no menciono pero que pienso intensamente.

No es frágil la memoria, divaga pero siempre llega lejos y te atrapa, con un hilo que puede romperse con la respiración de tu gran pecho, con un cabello fino y recién lavado, rubio y brillante, negro y otoñal.

En ese lejano recuerdo todavía te espero, fumando; aspirando y exhalando; enmudecido por las olas que juegan con la arena en la noche fría. No llegarás. Yo seguiré esperando unas horas y pensaré que ocurrió un imprevisto inevitable que me dará esperanzas absurdas y me iré feliz.

Mister X

Es difícil escribir sobre la muerte de un amigo, peor aún si ese amigo te llamó algunos meses antes de morir para contarte que estaba enfermo, peor aún si en esa llamada te pidió que lo visitaras y tu prometiste que lo harías.

Ha muerto Mister X, Juan Ramos, el tio gordito de los controles, el sonidista de la Radio, el cachondo de teléfono, el viejo consejero, el que todos las noches me preguntaba por Lulita, el que alzaba el dedo gordo para entrar al aire, el que renegaba cuando hablábamos lejos del micro.

Nunca fuimos los mejores amigos pero fue el primero que conocí en la CPN radio y el primero que me enseñó algo muy valioso -cuelga suave el teléfono carajo- eso me dijo, me dio confianza y yo la cogí. Compartimos por dos años y medio las madrugadas de los 90.5, tomábamos en los aniversarios y hacíamos chacota con las oyentes.

Siempre le dije Mister X, como todos, no recuerdo haber mencionado su nombre nunca, hasta hoy. Un día hicimos el programa solo los dos, no había gente, Miguel se había ido de vacaciones, Harold estaba en Canal 7 y Paul Toby no llegó esa noche. Me enseñó cosas básicas -no babees el micro- , - cierra la puerta que el aire acondicionado jode la garganta - , - no me interrumpas cuando hablo por teléfono - , -si pones los pies en la mesa de conducción fíjate si no has pisado caca - y cosas mas útiles aún.

Mister X no sé que hay después de la muerte, pero de seguro tu ya lo sabes, ojalá sea lo que esperabas y no estés decepcionado, lamento no haberte visitado y lamento que dejes a tus hijos, eso debe ser bien jodido.

En fin, allá nos vemos cuando me toque. Y ya se que si te veo no llevaré cigarrillos porque te jode el humo.

Over the Raimbow...

A veces pienso en ti, y en mi, e imagino que estamos sobre un arco iris infinito y por mas cursi que parezca, mirando al infinito te digo que te amo y que todo sería maravilloso si ese momento no acabase nunca. Nos cogemos de las manos y viendo el horizonte desaparece el pasado y el futuro, existe solo ese momento que mágicamente se vuelve inmóvil, intacto como el recuerdo de una fotografía que mas parece una pintura.

Los sueños que quedan no generan insomnio, son quietos, mudos y hasta a veces se vuelven indiferentes. Ya no están en las nubes sobre el arco iris, están perdidos entre el humo del tabaco, entre las canciones antiguas, entre los textos sin sentido.

Finalmente, todo queda así, encima del arco iris, con burbujas inmóviles que preguntan ¿por qué? con el fondo de un cielo azul de un mundo hermoso, te vez hermosa en la foto pero ahora me gusta la oscuridad y eso nos aparta del hermoso mundo que nunca se transformó, pues es intangible, inamovible y tan colorido como el arco iris en el que flotamos mirando el horizonte pulcro lleno de burbujas que se preguntan ¿por qué?

3 Personas

Un tremendo rufián. Con un tatuaje de caracol en el cuello y los brazos llenos de cortes que sobresalen de la piel. Un papanatas que no tiene el valor de enfrentarse a nadie sino que arrebata y huye, corre como el diablo y nunca mas se vuelve a aparecer. Una persona que aprendió a vivir aprovechándose del momento mas oportuno para sustraer a la fuerza algo que pueda vender en el mercado al mejor postor o al mas necesitado.

Una niña intranquila, inquieta y distraída. Con la piel tan blanca como el papel, dedos rosados como sus labios, digo niña pero ya fue mujer, la poseyeron innumerables veces, con su consentimiento y con todo su deseo pues ama y por eso se entrega. Pero que puede saber del amor si cuando va y viene del instituto su mente divaga en ideas inconclusas, sin concretarse en un pensamiento real.

Un padre sereno y pensativo. Con anhelos sosegados por la rutina, ama y lo aman, a pesar de que no le importa que lo amen pues no se siente merecedor de ese amor. Cada día cuida su cabello, aceitándolo con gel natural, se rocía colonia y antes de salir le da un beso corto a su mujer y a su hija. En el camino al trabajo piensa en los cambios que ha dado su vida y recuerda lo que dijo ayer, que espera la muerte con curiosidad, que quiere saber que pasa luego de la vida que le tocó vivir.

Filósofos Pre-Socráticos

Excelente presentación de la Profesora Concepción.

Filosofos presocraticos 2.0 from minervagigia

Cel

Es la primera vez que escribo desde mi celular xd

Mi canción

Has escuchado mi canción. Una canción que sale de mis pasos indecisos y que tiene un ritmo sincopado, acompañado de una guitarra llena de sueños que se han esfumado para dar paso a acordes nuevos que deliran en el futuro que esta escrito en un viejo pentagrama. Por supuesto que la letra la inspiraste tú, ¿quién mas? cuando nos conocimos, nuestro primer beso y los paseos por el parque tomados de la mano, cuando te amé y también cuando te dejé de amar y desde luego, cuando me enamoré nuevamente de ti, de todo eso trata mi canción y al fin la has escuchado.

Mi voz suave construye armonías con tus sueños que describen tu vida con notas altas y bajas, entre corcheas y fusas, entre gritos y lagrimas, entro sonidos y sonrisas. No es un éxito, definitivamente no llegará a las radios y tendremos un disco de oro pero es nuestra canción, tuya y mía, nuestra vida acompañada por una balada llena de amor.

No es difícil decir que te amo Jess, es una sencilla palabra pues sabes que valoro otras cosas, me conoces mejor que nadie y sabes que no hay nadie mas importante para mi que tú. El futuro es incierto pero cada día que estas a mi lado me encuentro en el lugar que quiero estar, contigo, gracias por estar ahí y por comprender lo insoportable que puedo ser.

Los Mayma

Cuando estaba en la primaria, hace mas de veinte años, tuve un héroe que representaba todo lo que me gustaba por aquella época. Yo era un chiquillo poco hablador en la primaria pero destacado en los estudios, prueba de ello es que ocupaba el tercer lugar de mi aula, después de Murga y Lacunza (por cierto, que será de sus vidas), en fin, a parte de mis ocupaciones escolares me metí a la banda de música del colegio y conocí al profesor Mayma, no sé que curso enseñaba pero era el encargado de la banda. Aprendí a tocar la trompeta con mis amigos Guerra y Llosa (que será de ellos también). Era bueno tocando, el profesor me prefería sobre los demás trompetistas y yo lo admiraba como a un padre. Quería ser como él.

El profesor Mayma tenía un hijo, Edy, no saben cuanto envidiaba a ese muchacho, lo tenía todo y yo nada. Algunas veces lo llegué realmente a odiar pues cada vez que el profesor me invitaba a su casa a practicar música y me dejaba con Edy, él me decía "no toque eso" cuando yo cogía la guitarra del profesor o "ni te acerques al piano" va! lo detestaba. cuando el profesor Mayma venía me hacía tocar el piano o la guitarra a pesar de no tener idea de como hacerlo.

Creo que desde ahí surgió la música dentro de mí.

Lastimosamente todo acabó mal. En sexto grado y casi al finalizar el año, hubo una fiesta por el aniversario del colegio y lo que vi fue terrible. el profesor Mayma se caia de borracho, estaba deslineado y sucio, cuando me acerqué apenas me reconoció y me cogió del cuello diciemdome palabras que nunca entgendí, unos segundos después llegó su esposa y lo cogió del brazo a lo que él respondió con una violenta sacudida, Edy estaba tras su mamá llorando.

Cuando me iba después de la escena pensé "Edy y yo no eramos tan diferentes y el profesor no era lo que yo creía"

Hoy veo al profesor a veces y al parecer tiene un vago recuerdo de mi y así es mejor, yo lo saludo con respeto pero no ahondo en el pasado, es lo mejor.

-.-

Ni con el paso del tiempo tu sonrisa borra el encantamiento de burbuja que lleva a terrenos desconocidos los pasos desesperados que no vienen de ningún lugar y a pesar de no encontrar el camino siento que llevo una ruta conocida.