Fiebre

Afiebrado y casi inconsciente divago en pensamientos que caen como las hojas en otoño, casi tan naturalmente como el rocío de un acantilado abandonado, casi tan naturalmente como las lágrimas de una madre que espera a un hijo que se fue a la guerra.

El dolor es impecable, casi palpable al contacto de tus manos, observable por tus ojos inquietos de preocupación sincera. Tu voz no llega. No alcanzan tus palabras el horizonte del enfermo que muere con un hervor infernal, como si fuese pecador, como si fuese fariseo, como el sepulcro blanqueado que nunca pudo ser pues lo mas sincero que tuvo fue su duda impertérrita por sobre todas sus cosas.

Tumbado y triste seguirá soportando estoicamente el dolor que la vida le ha impuesto casi como un regalo bondadoso, como una ofrenda para el dios del que siempre dudó. Nunca pensó en la venganza, nunca pensó que su dolor fuese un ensañamiento de alguien o de algo, siempre supo que eso le tocaba como el boleto ganador de la lotería mayor está destinado para el que muestra la mejor cara de sorpresa.

Viernes

En medio de la noche pienso en tu nombre y respiro profundamente por el insomnio me había abandonado. Dejo los recuerdos colgados en un aparador lleno de conversaciones sobre tus estúpidos amantes y me abrigo con las palabras que me decías mirándome a los ojos. Eso era suficiente en una mañana de viernes invernal, yo destrozado por no tener el valor de invitarte a salir y tú con ganas de que alguien te escuche. Era simple lo que teníamos, solo mis alucinados pensamientos sobre lo que podría ser y solo tus palabras que debían llegar a un oído comprensivo y silencioso.

Estoy absolutamente seguro de que no te hago falta, pero si supieras lo terriblemente vacío que es un viernes sin ti, no tendrías reparos en volver.